Natureza Morta

Cedo de manhã o Metro é cosmopolita. E ensonado também.
Tenho muitas vezes a sensação de ser das poucas pessoas na carruagem de que os pais são naturais de Portugal.
É uma espécie de bazar de roupas de trabalho. Os brasileiros de boné. As russas de cabelo pintado encostam a cabeça à mão e fecham os olhos à procura de planícies de Inverno lá atrás. Todas as camisas são coloridas.
Um rapaz alto deixa embalar os dedos das mãos num compasso saído dos auscultadores do leitor de mp3 que transborda um css tss electrizante.