Natureza Morta

Às vezes a minha fada madrinha dorme no meu carro e modifica-o.
Não é que o transforme em abóbora à meia-noite, ou que me transforme a mim em rã à espera de uma princesa para me apertar a mão ou lá o que é.
É mais o sintonizar de manhã o rádio do carro numa estação daquelas muito jovens, muito frescas.
E ao ligar a ignição encontrar-se uma voz desconhecida a dizer, "Olá! Eu sou a sua emissora pop-rock da manhã, aqui pronta para o fazer abanar o capacete!"

Há um tempo das uvas, um tempo das cerejas e um tempo de desligar o rádio.
Um é o Outono, outro a Primavera e o outro é a Estação Pop-Rock.

Imagine o prezado leitor duas rodas dentadas. Encaixadas uma na outra de modo a evocar o início da revolução industrial e óleo de máquina com um acentuado cheiro cinzento-sujo.
Passe-lhes pelo meio um jogo de Mikado inteiro, um pacote de esparguete cru e duas gemas de ovo.
Quando começar a ficar tudo com um ar brevemente enjoativo junte-lhe 250 gramas de mel.

E mude para uma estação clássica.