Sunday, March 11, 2007
Dia Internacional da Mulher
Chegar a casa, vestir os calções e calçar as sapatilhas, descer a escada a correr com uma coisa em mente. Chegar à pista e correr.
Chegar à pista e correr. com uma coisa em mente, sentir o suor a deslizar pelo nariz, pelo peito, a pingar, sentir nas costas o vento, na frente cruzar-me com os outros que correm, o pôr do sol cada vez mais crepúsculo já sem sombras que distingam os pedestres dos ciclistas. Mas manter um pensamento fixo.
Manter um pensamento fixo ao chegar a casa e regular a temperatura da água do banho, senti-la lavar a memórias do vento a do suor, do crepúsculo e dos ciclistas. Não me esquecer.
Não me esquecer enquanto me sacudo na toalha e leio o jornal para deixar secar o corpo enquanto calculo o tempo que falta.
Calculo o tempo que falta e visto-me novamente direito ao restaurante do costume, aquele onde vou jantar quando quero ver televisão. O do Sr. Carapinha, o que trago na mente desde manhã.
Aquele onde vou ver televisão quando quero ver televisão e eu não tenho televisão em casa nem quero, só quero ver televisão quando dá jogos do Benfica e vou ao restaurante do Sr. Carapinha para ver os jogos do Benfica que dá na televisão porque no restaurante do Sr. Carapinha tem dois televisores, um ligado ao cabo e outro à antena de modo que se ouve os comentadores desportivos a sublinhar a beleza das jogadas com um desfazamento temporal de dois segundos sendo o da antena um pouco mais lesto que o seu irmão gémeo da cabo a dar os parabéns pelos golos, e estava a pensar já nos olhos colados no écran e na caneca de cerveja colada nos lábios . Desde manhã que no écran da mente se me anteolhava o écran em que um Simão pequenino, assim do tamanho de caber no écran de um televisor, ia marcar golos saudados por gritos de alegria de tamanho assim tão grande como o estádio da Luz. E a cerveja fresquinha a escorregar.
E chegar lá e não haver lugar, as mesas tomadas de assalto por uma tribo selvática de mulheres comemorativas do dia internacional da mulher.
Ainda por cima o Benfica perdeu.
Chegar à pista e correr. com uma coisa em mente, sentir o suor a deslizar pelo nariz, pelo peito, a pingar, sentir nas costas o vento, na frente cruzar-me com os outros que correm, o pôr do sol cada vez mais crepúsculo já sem sombras que distingam os pedestres dos ciclistas. Mas manter um pensamento fixo.
Manter um pensamento fixo ao chegar a casa e regular a temperatura da água do banho, senti-la lavar a memórias do vento a do suor, do crepúsculo e dos ciclistas. Não me esquecer.
Não me esquecer enquanto me sacudo na toalha e leio o jornal para deixar secar o corpo enquanto calculo o tempo que falta.
Calculo o tempo que falta e visto-me novamente direito ao restaurante do costume, aquele onde vou jantar quando quero ver televisão. O do Sr. Carapinha, o que trago na mente desde manhã.
Aquele onde vou ver televisão quando quero ver televisão e eu não tenho televisão em casa nem quero, só quero ver televisão quando dá jogos do Benfica e vou ao restaurante do Sr. Carapinha para ver os jogos do Benfica que dá na televisão porque no restaurante do Sr. Carapinha tem dois televisores, um ligado ao cabo e outro à antena de modo que se ouve os comentadores desportivos a sublinhar a beleza das jogadas com um desfazamento temporal de dois segundos sendo o da antena um pouco mais lesto que o seu irmão gémeo da cabo a dar os parabéns pelos golos, e estava a pensar já nos olhos colados no écran e na caneca de cerveja colada nos lábios . Desde manhã que no écran da mente se me anteolhava o écran em que um Simão pequenino, assim do tamanho de caber no écran de um televisor, ia marcar golos saudados por gritos de alegria de tamanho assim tão grande como o estádio da Luz. E a cerveja fresquinha a escorregar.
E chegar lá e não haver lugar, as mesas tomadas de assalto por uma tribo selvática de mulheres comemorativas do dia internacional da mulher.
Ainda por cima o Benfica perdeu.
# posted by Justa Causa @ 7:41 PM 
